Rinascita

Non siamo morti.
Siamo come il formaggio ammuffito: basta raschiarlo per poterlo mangiare.
Prossimamente raschieremo, ci strapperemo brani di carne e miceti per tornare a splendere, perché l'inverno finisce, i galli cantano e i visconti piangono miseria.
Compatiteci, nel frattempo. Abbiate pena di noi come fossimo nobili decaduti, sprofondati nella miseria infame di questo mondo alla rovescia, tra stampanti laser e viscidi prati asmatici.