Schianto a terra panne cotte inacidite.
Esplodono sul pavimento
con un suono liquido.
Provo e riprovo,
ma non si distribuiscono mai
come vorrei
tra le piastrelle acute,
sul pavimento sghembo.
Tagliano rami vivi e foglie verdi,
le mie cesoie spunte.
Stacco le dita di vecchie bambole,
chiuse in bauli impolverati
da anziane artrosiche.
Le colleziono.
Mi serviranno di ricambio,
perché è solo questione di tempo.
Le mie, le loro, anche le tue:
tutte le cartilagini, prima o poi,
finiranno.
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